Cuelgan de las cuerdas de la del quinto los recuerdos del pasado. Cuelga ese primer beso inocente, aquel verano en las fiestas del pueblo. Cuelga la fotografía a los pies de un seiscientos con el que visitaron Besalú. Cuelga su traje de novia y una luna de miel en Mallorca. Cuelgan los paseos por la vieja alameda. Cuelgan los hijos, los nietos, todos juntos, en casa, la pasada Navidad. Cuelga, con fuerza, la última lágrima del adiós. Él se fue, y todo cuanto cuelga es negro.
