Author Archives: pauborreda
Esperas
La zona de llegada de los aeropuertos, esa sala de espera -posiblemente la única sala de espera donde se espera de pie, con la ansiedad con la que el perro espera a su dueño a la vuelta del trabajo-, esa … Seguir leyendo
Vivir en un hotel
De pequeño soñaba con vivir en un hotel. En la última planta de un hotel encajado entre dos grandes avenidas, como una grieta luminosa en medio del ruido. Soñaba con pasar horas asomado a un gran ventanal, viendo llover en … Seguir leyendo
El yayo Pepe
“Demà, agafem una barra de pa amb oli i anxoves i unes llaunes de cervesa i pugem a la penya. Eh o no, Rosita?”. Y Rosita sonreía. Se limitaba a sonreír, porque esa no era la primera vez, ni sería … Seguir leyendo
Viajo por trabajo
Septiembre, cansado de ser mes, se convirtió en día. En lunes, claro. En un Lunes con mayúscula. Un Lunes que, después de haber fagocitado todos los lunes del año, se nos atraviesa como una mala digestión. En este Lunes que … Seguir leyendo
Reencuentro
Acabo de salir del agua. Estoy tumbado boca arriba, mirando un cielo que se recorta sobre los bordes de los edificios que rodean la piscina. Hay una luz bonita, cálida, la de la última hora de la tarde en verano, … Seguir leyendo
Prisionera
A Rosita. Y a Pepe, por su paciencia. Alzheimer. Qué palabra tan bella y qué enfermedad tan puta. Pocas palabras tienen esa sonoridad, con una hache intercalada precedida de una zeta que quizá en otra vida fue ce. Pocas enfermedades … Seguir leyendo
Llueve
Llueve. O más que doler, duele la lluvia. Las gotas impactan con fuerza, rompiendo en mil pedazos los últimos días de verano. Las nubes, lejos de dejarse caer, parece que escupan con rabia, que tiren a dar con esa mala … Seguir leyendo
Indios y vaqueros
A Pepe El día que encontremos el tesoro, saldremos de pobres. Dice Pepe, con una sonrisa burlona, mientras rebusca entre calcetines y bragas, en la cómoda del dormitorio de Rosita. La cómoda que la vio vestirse de festera aquel verano … Seguir leyendo
Sílabas
A Rosita. Ro-si-ta. La erre suena rota, como si el aire se escapara por una rendija, entre dientes, por un hueco que no le toca. Como si le precediera una ge. Como la pronunciaría un gabacho. Ro-si-ta. La ese líquida, … Seguir leyendo
Pau Borredá 